Лобова Лидия

Ты не даёшь мне повода для верности,
Мне холодно,
Мне страшно без причины,
Но я сыта по горло
Эфемерностью
Придуманных тобой
МОИХ МУЖЧИН.

Ты сам-то понимаешь этот бред?!-
Чужие взгляды манят в никуда,
Я безразлично отвечаю: НЕТ,
А ты в душе засчитываешь: ДА.

Я столько лет
Бьюсь головой о стены
Своей несостоявшейся измены...

Ф.Г. Лорке

Прозрачной ночью,
Полной привидений,
Вчерашних слов и завтрашних молчаний,
Бывает слышен голос чародея,
Испанского
Волшебника Печали.

Шумит листва.
Опять ему не спится,
И нежностью цветов пропитан воздух.
Он снова пишет на цветных страницах
Прошедших лет -
О том, как плачут звёзды.

Как горек этот август!..
Слова любви,
Мерцая в лунном свете!..

Но как длинна единственная ночь
тому,
кто был расстрелян на рассвете.

Ф.Г.Лорке

Пожалуйста, тише.
Тревога бессонная, ночи бескрайние.
Вдруг позовёт он, а я не услышу,
А я не узнаю.

Время, как сердце, стучит, как раскаянье -
Больно стучит, разбивая виски...
Книга раскрыта, а голос такой неприкаянный
Из андалузской тоски.

Дни раскалённые, август томительный,
Страшно глядеться во взгляды без мыслей.
Остановите их!..
Выстрел.

...вдруг позовёт он, а я не услышу,
а я не узнаю...

Сделала всё,
что могла.
Ты забывал
ожидания
прошлые
в мире
фальшивых
принцесс
на горошине,
горькая
память
истлела
дотла.
А во дворце
из картонного
ящика
спит
та единственная
настоящая,
недолетевшая
до понимания,
спит,
укрываясь
иззябшими
крыльями,
в тщетных
скитаньях
от мая
до мая
в поисках
нового имени.